Autocontemplación morosa

 

 

(Serafín Cuesta)

 

Vacila al contemplarse

allá a lo lejos, anclado

en un silencio cómplice

y vacante.

Vacila en silencio, recordando

otros silencios como éste.

El silencio trae recuerdos

de esa tierra que fue suya.

La tierra tira, atrae.

¿Volvería?

¿Volvería a poseerla como entonces?

Aferrado a su adjetivo posesivo

se sincera en silencio como un niño.

Vacila sin saber, cual si fuese

la primera vez que se confiesa

ante el verbo transitivo.

Los recuerdos saben volver

sin que los llamen, como bacilo

al pago desflorado y desertificado.

¿Cómo no vacilar? No sabe

qué esperar a su regreso: Tal vez

nadie lo espere, ni haga falta

que regrese.

Contempla ambas opciones

como un huérfano no deseado

que vacila con propiedad.

Vacila al contemplarse preguntando

¿Sabré reir o llorar?

 

Corrientes navegables

 

 

(Serafín Cuesta)

 

Como el que se deja llevar

en un sentido, para evitar

los otros y salvarse.

Se deja llevar en orden

por el orden, para evitar

ser atraído por desórdenes:

Se abandona a ese orden

que lo lleva directamente.

Como aquel, que no es otro

que ese que se entrega

y es llevado por las fuerzas

del orden.

No se resiste, se deja llevar

por ambos verbos

que convergen en el sentido

correcto, que no es éste,

sino ése que por el contrario,

evita lo evitable de los desvíos,

lejos de toda salvedad.

No se vuelve, no recuerda nada.

No hace falta revolver el pasado:

Ya no está, fue vaciado y removido:

La vida es movimiento y repetición.

El orden es hijo de la repetición.

Había que dejarse llevar,

ahora reconoce el alivio:

No se llevaba bien con las tensiones

de lo ambiguo, esa intensidad

que desordena los sentidos.