Oscilaciones sospechosas

 

(Amílcar Ámbanos)

 

El poema no iba para ningún lado,

apenas oscilaba entre lo vano y lo

banal, entre lo efímero y lo ocasional,

entre el orden material y el sobrenatural.

Oscilaba hacia su propio centro

de gravedad, con un movimiento

repetitivo pero intrascendente.

No avanzaba ni retrocedía: yacía,

como un cuerpo sin destino

que vacila sin oposición,

sin otra aspiración.

El poema no iba para ningún lado;

me detuve a observar su oscilación

inútil, y extraje alguna conclusión:

¿Adónde tendría que ir un poema para

justificarse?

No tenía respuesta, y tampoco el poema:

Era evidente que era un poema injusto.

Ni siquiera se ajustaba a las normas de uso

vigentes, que hacen al valor poético.

¿Era un poema? -Sí y no:

por momentos sí, por segmentos no.

Contenía material más que poético,

pero a la vez zozobraba.

¿Qué otra cosa podía ser, si no era eso

que define a un poema cuando se lo

reconoce?

No podía descartar nada:

Dentro de todo texto dudoso, hay un

poema, o más.

Recordé las palabras de un poeta muerto

al que solía frecuentar en mis inicios:

(todavía no era muy reconocido, después

lo fue, y mucho más después de muerto)

El poema está ahí, dijo al leer mi texto dudoso.

Hay que sacarlo; yo podría, pero el poema sería

otro, que además sería mío (los verdaderos

poetas son gente muy honesta)

Entonces entendí, a la luz de aquel consejo

remoto del poeta muerto, al que tanto le debo:

Mi poema estaba ahí, y era un poema,

sólo que no había encontrado su mejor

versión.  Había que darle tiempo.